Das festas (ainda)

a parte menos boa: a constipação. Foi a pequenina quem a começou e rapidamente a passou ao pai, a mim, ao irmão.

Fico chateada porque sei que podia ter sido evitada facilmente. Se tenho sido eu quem a tem acompanhado de casa em casa, quem a tem vestido de manhã. Seria eu a certificar-me que andava sempre de casaco, que não se vestia na sala gelada, mas no quarto quente, etc. Fico chateda porque o facto de a acompanhar menos também se nota nestas coisas. Porque mãe é mãe e ninguém como eu para se lembrar de a proteger do frio, de ter pequenos cuidados, de ver se a fralda está cheia, se não é hora de comer.

Custou-me em cada espirro que deu, cada vez que tossiu, que vomitou, que chorou a tomar o xarope, a pôr as gotas. E agora custa-me no pequenino doente, aflito com a expecturação, a dormir mal e a tossir.

Ainda me custa e acho que vai custar sempre, o que lhe tirei, o que ela perdeu. Às vezes acho que ela merecia mais tempo só para ela.